CHAPTER VII The door was as before opened a tiny crack, and again

CHAPTER VII The door was as before opened a tiny crack, and again two  sharp  and  suspicious  eyes  stared  at  him  out  of  the darkness. Then Raskolnikov lost his head and nearly made a great mistake. Fearing  the  old  woman  would  be  frightened  by  their being  alone,  and  not  hoping  that  the  sight  of  him  would disarm her suspicions, he took hold of the door and drew it towards him to prevent the old woman from attempting to shut it again. Seeing this she did not pull the door back, but she did not let go the handle so that he almost dragged her  out  with  it  on  to  the  stairs.  Seeing  that  she  was standing  in  the  doorway  not  allowing  him  to  pass,  he advanced  straight  upon  her.  She  stepped  back  in  alarm, tried  to  say  something,  but  seemed  unable  to  speak  and stared with open eyes at him. "Good  evening,  Alyona  Ivanovna,"  he  began,  trying  to speak  easily,  but  his  voice  would  not  obey  him,  it  broke and shook. "I have come... I have brought something... but we'd better come in... to the light..." And  leaving  her,  he  passed  straight  into  the  room uninvited. The old woman ran after him; her tongue was unloosed. "Good  heavens!  What  it  is?  Who  is  it?  What  do  you want?" "Why,  Alyona  Ivanovna,  you  know  me...  Raskolnikov... here, I brought you the pledge I promised the other day..." And he held out the pledge. The old woman glanced for a moment at the pledge, but at  once  stared  in  the  eyes  of  her  uninvited  visitor.  She looked  intently,  maliciously  and  mistrustfully.  A  minute

passed; he even fancied something like a sneer in her eyes, as though she had already guessed everything. He felt that he was losing his head, that he was almost frightened, so frightened that if she were to look like that and not say a word for another half minute, he thought he would have run away from her. "Why do you look at me as though you did not know me?"  he  said  suddenly,  also  with  malice.  "Take  it  if  you like, if not I'll go elsewhere, I am in a hurry." He  had  not  even  thought  of  saying  this,  but  it  was suddenly said of itself. The old woman recovered herself, and  her  visitor's  resolute  tone  evidently  restored  her confidence. "But why, my good sir, all of a minute... What is it?" she asked, looking at the pledge. "The  silver  cigarette  case;  I  spoke  of  it  last  time,  you know." She held out her hand. "But how pale you are, to be sure... and your hands are trembling too? Have you been bathing, or what?" "Fever," he answered abruptly. "You can't help getting pale...  if  you've  nothing  to  eat,"  he  added,  with  difficulty articulating the words. His  strength  was  failing  him  again.  But  his  answer sounded like the truth; the old woman took the pledge. "What  is  it?"  she  asked  once  more,  scanning Raskolnikov intently, and weighing the pledge in her hand. "A thing... cigarette case... Silver... Look at it." "It  does  not  seem  somehow  like  silver...  How  he  has wrapped it up!" Trying to untie the string and turning to the window, to the light (all her windows were shut, in spite of the stifling heat), she left him altogether for some seconds and stood

with her back to him. He unbuttoned his coat and freed the axe from the noose, but did not yet take it out altogether, simply  holding  it  in  his  right  hand  under  the  coat.  His hands  were  fearfully  weak,  he  felt  them  every  moment growing more numb and more wooden. He was afraid he would let the axe slip and fall... A sudden giddiness came over him. "But what has he tied it up like this for?" the old woman cried with vexation and moved towards him. He  had  not  a  minute  more  to  lose.  He  pulled  the  axe quite out, swung it with both arms, scarcely conscious of himself,  and  almost  without  effort,  almost  mechanically, brought the blunt side down on her head. He seemed not to use his own strength in this. But as soon as he had once brought the axe down, his strength returned to him. The  old  woman  was  as  always  bareheaded.  Her  thin, light hair, streaked with grey, thickly smeared with grease, was plaited in a rat's tail and fastened by a broken horn comb which stood out on the nape of her neck. As she was so  short,  the  blow  fell  on  the  very  top  of  her  skull.  She cried out, but very faintly, and suddenly sank all of a heap on the floor, raising her hands to her head. In one hand she still  held  "the  pledge."  Then  he  dealt  her  another  and another  blow  with  the  blunt  side  and  on  the  same  spot. The blood gushed as from an overturned glass, the body fell back. He stepped back, let it fall, and at once bent over her face; she was dead. Her eyes seemed to be starting out of their sockets, the brow and the whole face were drawn and contorted convulsively. He laid the axe on the ground near the dead body and felt  at  once  in  her  pocket  (trying  to  avoid  the  streaming body)—the  same  right‐hand  pocket  from  which  she  had taken the key on his last visit. He was in full possession of

his  faculties,  free  from  confusion  or  giddiness,  but  his hands  were  still  trembling.  He  remembered  afterwards that he had been particularly collected and careful, trying all the time not to get smeared with blood... He pulled out the keys at once, they were all, as before, in one bunch on a steel ring. He ran at once into the bedroom with them. It was a very small room with a whole shrine of holy images. Against  the  other  wall  stood  a  big  bed,  very  clean  and covered  with  a  silk  patchwork  wadded  quilt.  Against  a third wall was a chest of drawers. Strange to say, so soon as  he  began  to  fit  the  keys  into  the  chest,  so  soon  as  he heard  their  jingling,  a  convulsive  shudder  passed  over him. He suddenly felt tempted again to give it all up and go away. But that was only for an instant; it was too late to go back.  He  positively  smiled  at  himself,  when  suddenly another terrifying idea occurred to his mind. He suddenly fancied that the old woman might be still alive and might recover her senses. Leaving the keys in the chest, he ran back  to  the  body,  snatched  up  the  axe  and  lifted  it  once more  over  the  old  woman,  but  did  not  bring  it  down. There was no doubt that she was dead. Bending down and examining her again more closely, he saw clearly that the skull was broken and even battered in on one side. He was about to feel it with his finger, but drew back his hand and indeed it was evident without that. Meanwhile there was a perfect pool of blood. All at once he noticed a string on her neck; he tugged at it, but the string was strong and did not snap  and  besides,  it  was  soaked  with  blood.  He  tried  to pull it out from the front of the dress, but something held it  and  prevented  its  coming.  In  his  impatience  he  raised the axe again to cut the string from above on the body, but did  not  dare,  and  with  difficulty,  smearing  his  hand  and the axe in the blood, after two minutes' hurried effort, he

cut  the  string  and  took  it  off  without  touching  the  body with the axe; he was not mistaken—it was a purse. On the string were two crosses, one of Cyprus wood and one of copper,  and  an  image  in  silver  filigree,  and  with  them  a small  greasy  chamois  leather  purse  with  a  steel  rim  and ring. The purse was stuffed very full; Raskolnikov thrust it in his pocket without looking at it, flung the crosses on the old woman's body and rushed back into the bedroom, this time taking the axe with him. He  was  in  terrible  haste,  he  snatched  the  keys,  and began  trying  them  again.  But  he  was  unsuccessful.  They would  not  fit  in  the  locks.  It  was  not  so  much  that  his hands  were  shaking,  but  that  he  kept  making  mistakes; though  he  saw  for  instance  that  a  key  was  not  the  right one and would not fit, still he tried to put it in. Suddenly he remembered and realised that the big key with the deep notches,  which  was  hanging  there  with  the  small  keys could not possibly belong to the chest of drawers (on his last visit this had struck him), but to some strong box, and that everything perhaps was hidden in that box. He left the chest  of  drawers,  and  at  once  felt  under  the  bedstead, knowing that old women usually keep boxes under their beds. And so it was; there was a good‐sized box under the bed, at least a yard in length, with an arched lid covered with red leather and studded with steel nails. The notched key  fitted  at  once  and  unlocked  it.  At  the  top,  under  a white sheet, was a coat of red brocade lined with hareskin; under it was a silk dress, then a shawl and it seemed as though  there  was  nothing  below  but  clothes.  The  first thing he did was to wipe his blood‐stained hands on the red  brocade.  "It's  red,  and  on  red  blood  will  be  less noticeable," the thought passed through his mind; then he

suddenly came to himself. "Good God, am I going out of my senses?" he thought with terror. But  no  sooner  did  he  touch  the  clothes  than  a  gold watch slipped from under the fur coat. He made haste to turn them all over. There turned out to be various articles made  of  gold  among  the  clothes—probably  all  pledges, unredeemed  or  waiting  to  be  redeemed—bracelets, chains,  ear‐rings,  pins  and  such  things.  Some  were  in cases, others simply wrapped in newspaper, carefully and exactly  folded,  and  tied  round  with  tape.  Without  any delay, he began filling up the pockets of his trousers and overcoat  without  examining  or  undoing  the  parcels  and cases; but he had not time to take many... He  suddenly  heard  steps  in  the  room  where  the  old woman lay. He stopped short and was still as death. But all was quiet, so it must have been his fancy. All at once he heard distinctly a faint cry, as though someone had uttered a low broken moan. Then again dead silence for a minute or two. He sat squatting on his heels by the box and waited holding his breath. Suddenly he jumped up, seized the axe and ran out of the bedroom. In  the  middle  of  the  room  stood  Lizaveta  with  a  big bundle in her arms. She was gazing in stupefaction at her murdered sister, white as a sheet and seeming not to have the strength to cry out. Seeing him run out of the bedroom, she began faintly quivering all over, like a leaf, a shudder ran down her face; she lifted her hand, opened her mouth, but  still  did  not  scream.  She  began  slowly  backing  away from him into the corner, staring intently, persistently at him, but still uttered no sound, as though she could not get breath  to  scream.  He  rushed  at  her  with  the  axe;  her mouth  twitched  piteously,  as  one  sees  babies'  mouths, when  they  begin  to  be  frightened,  stare  intently  at  what

frightens them and are on the point of screaming. And this hapless  Lizaveta  was  so  simple  and  had  been  so thoroughly crushed and scared that she did not even raise a  hand  to  guard  her  face,  though  that  was  the  most necessary  and  natural  action  at  the  moment,  for  the  axe was raised over her face. She only put up her empty left hand, but not to her face, slowly holding it out before her as though motioning him away. The axe fell with the sharp edge just on the skull and split at one blow all the top of the head. She fell heavily at once. Raskolnikov completely lost  his  head,  snatching  up  her  bundle,  dropped  it  again and ran into the entry. Fear  gained  more  and  more  mastery  over  him, especially after this second, quite unexpected murder. He longed to run away from the place as fast as possible. And if  at  that  moment  he  had  been  capable  of  seeing  and reasoning more correctly, if he had been able to realise all the  difficulties  of  his  position,  the  hopelessness,  the hideousness  and  the  absurdity  of  it,  if  he  could  have understood how many obstacles and, perhaps, crimes he had still to overcome or to commit, to get out of that place and  to  make  his  way  home,  it  is  very  possible  that  he would have flung up everything, and would have gone to give himself up, and not from fear, but from simple horror and loathing of what he had done. The feeling of loathing especially surged up within him and grew stronger every minute. He would not now have gone to the box or even into the room for anything in the world. But a sort of blankness, even dreaminess, had begun by degrees to take possession of him; at moments he forgot himself,  or  rather,  forgot  what  was  of  importance,  and caught at trifles. Glancing, however, into the kitchen and seeing a bucket half full of water on a bench, he bethought

him  of  washing  his  hands  and  the  axe.  His  hands  were sticky  with  blood.  He  dropped  the  axe  with  the  blade  in the  water,  snatched  a  piece  of  soap  that  lay  in  a  broken saucer on the window, and began washing his hands in the bucket. When they were clean, he took out the axe, washed the  blade  and  spent  a  long  time,  about  three  minutes, washing  the  wood  where  there  were  spots  of  blood rubbing them with soap. Then he wiped it all with some linen that was hanging to dry on a line in the kitchen and then he was a long while attentively examining the axe at the window. There was no trace left on it, only the wood was  still  damp.  He  carefully  hung  the  axe  in  the  noose under his coat. Then as far as was possible, in the dim light in  the  kitchen,  he  looked  over  his  overcoat,  his  trousers and  his  boots.  At  the  first  glance  there  seemed  to  be nothing  but  stains  on  the  boots.  He  wetted  the  rag  and rubbed  the  boots.  But  he  knew  he  was  not  looking thoroughly,  that  there  might  be  something  quite noticeable that he was overlooking. He stood in the middle of the room, lost in thought. Dark agonising ideas rose in his  mind—the  idea  that  he  was  mad  and  that  at  that moment  he  was  incapable  of  reasoning,  of  protecting himself,  that  he  ought  perhaps  to  be  doing  something utterly  different  from  what  he  was  now  doing.  "Good God!" he muttered "I must fly, fly," and he rushed into the entry. But here a shock of terror awaited him such as he had never known before. He stood and gazed and could not believe his eyes: the door, the outer door from the stairs, at which he had not long before waited and rung, was standing unfastened and at least six inches open. No lock, no bolt, all the time, all that  time!  The  old  woman  had  not  shut  it  after  him perhaps as a precaution. But, good God! Why, he had seen

Lizaveta afterwards! And how could he, how could he have failed to reflect that she must have come in somehow! She could not have come through the wall! He dashed to the door and fastened the latch. "But  no,  the  wrong  thing  again!  I  must  get  away,  get away..." He  unfastened  the  latch,  opened  the  door  and  began listening on the staircase. He listened a long time. Somewhere far away, it might be  in  the  gateway,  two  voices  were  loudly  and  shrilly shouting, quarrelling and scolding. "What are they about?" He  waited  patiently.  At  last  all  was  still,  as  though suddenly cut off; they had separated. He was meaning to go out, but suddenly, on the floor below, a door was noisily opened and someone began going downstairs humming a tune.  "How  is  it  they  all  make  such  a  noise?"  flashed through  his  mind.  Once  more  he  closed  the  door  and waited. At last all was still, not a soul stirring. He was just taking  a  step  towards  the  stairs  when  he  heard  fresh footsteps. The steps sounded very  far  off, at the very  bottom of the stairs, but he remembered quite clearly and distinctly that  from  the  first  sound  he  began  for  some  reason  to suspect that this was someone coming there, to the fourth floor, to the old woman. Why? Were the sounds somehow peculiar,  significant?  The  steps  were  heavy,  even  and unhurried. Now he had passed the first floor, now he was mounting higher, it was growing more and more distinct! He  could  hear  his  heavy  breathing.  And  now  the  third storey had been reached. Coming here! And it seemed to him all at once that he was turned to stone, that it was like a dream in which one is being pursued, nearly caught and

will be killed, and is rooted to the spot and cannot even move one's arms. At last when the unknown was mounting to the fourth floor,  he  suddenly  started,  and  succeeded  in  slipping neatly and quickly back into the flat and closing the door behind him. Then he took the hook and softly, noiselessly, fixed  it  in  the  catch.  Instinct  helped  him.  When  he  had done this, he crouched holding his breath, by the door. The unknown visitor was by now also at the door. They were now standing opposite one another, as he had just before been standing with the old woman, when the door divided them and he was listening. The visitor panted several times. "He must be a big, fat man," thought Raskolnikov, squeezing the axe in his hand. It seemed like a dream indeed. The visitor took hold of the bell and rang it loudly. As soon as the tin bell tinkled, Raskolnikov seemed to be  aware  of  something  moving  in  the  room.  For  some seconds  he  listened  quite  seriously.  The  unknown  rang again,  waited  and  suddenly  tugged  violently  and impatiently at the handle of the door. Raskolnikov gazed in horror at the hook shaking in its fastening, and in blank terror expected every minute that the fastening would be pulled out. It certainly did seem possible, so violently was he shaking it. He was tempted to hold the fastening, but he might be aware of it. A giddiness came over him again. "I shall  fall  down!"  flashed  through  his  mind,  but  the unknown  began  to  speak  and  he  recovered  himself  at once. "What's  up?  Are  they  asleep  or  murdered?  D‐damn them!" he bawled in a thick voice, "Hey, Alyona Ivanovna, old  witch!  Lizaveta  Ivanovna,  hey,  my  beauty!  open  the door! Oh, damn them! Are they asleep or what?"

And  again,  enraged,  he  tugged  with  all  his  might  a dozen  times  at  the  bell.  He  must  certainly  be  a  man  of authority and an intimate acquaintance. At this moment light hurried steps were heard not far off,  on  the  stairs.  Someone  else  was  approaching. Raskolnikov had not heard them at first. "You don't say there's no one at home," the new‐comer cried  in  a  cheerful,  ringing  voice,  addressing  the  first visitor, who still went on pulling the bell. "Good evening, Koch." "From  his  voice  he  must  be  quite  young,"  thought Raskolnikov. "Who  the  devil  can  tell?  I've  almost  broken  the  lock," answered Koch. "But how do you come to know me? "Why! The day before yesterday I beat you three times running at billiards at Gambrinus'." "Oh!" "So  they  are  not  at  home?  That's  queer.  It's  awfully stupid  though.  Where  could  the  old  woman  have  gone? I've come on business." "Yes; and I have business with her, too." "Well,  what  can  we  do?  Go  back,  I  suppose,  Aie—aie! And  I  was  hoping  to  get  some  money!"  cried  the  young man. "We must give it up, of course, but what did she fix this time  for?  The  old  witch  fixed  the  time  for  me  to  come herself.  It's  out  of  my  way.  And  where  the  devil  she  can have got to, I can't make out. She sits here from year's end to year's end, the old hag; her legs are bad and yet here all of a sudden she is out for a walk!" "Hadn't we better ask the porter?" "What?" "Where she's gone and when she'll be back."

He  had  gone  down  three  flights  when  he  suddenly heard a loud voice below—where could he go! There was nowhere to hide. He was just going back to the flat. "Hey there! Catch the brute!" Somebody  dashed  out  of  a  flat  below,  shouting,  and rather fell than ran down the stairs, bawling at the top of his voice. "Mitka! Mitka! Mitka! Mitka! Mitka! Blast him!" The shout ended in a shriek; the last sounds came from the yard; all was still. But at the same instant several men talking  loud  and  fast  began  noisily  mounting  the  stairs. There  were  three  or  four  of  them.  He  distinguished  the ringing voice of the young man. "They!" Filled  with  despair  he  went  straight  to  meet  them, feeling  "come  what  must!"  If  they  stopped  him—all  was lost;  if  they  let  him  pass—all  was  lost  too;  they  would remember him. They were approaching; they were only a flight  from  him—and  suddenly  deliverance!  A  few  steps from  him  on  the  right,  there  was  an  empty  flat  with  the door  wide  open,  the  flat  on  the  second  floor  where  the painters  had  been  at  work,  and  which,  as  though  for  his benefit, they had just left. It was they, no doubt, who had just  run  down,  shouting.  The  floor  had  only  just  been painted,  in  the  middle  of  the  room  stood  a  pail  and  a broken pot with paint and brushes. In one instant he had whisked in at the open door and hidden behind the wall and only in the nick of time; they had already reached the landing.  Then  they  turned  and  went  on  up  to  the  fourth floor, talking loudly. He waited, went out on tiptoe and ran down the stairs. No one was on the stairs, nor in the gateway. He passed quickly through the gateway and turned to the left in the street.

He knew, he knew perfectly well that at that moment they were at the flat, that they were greatly astonished at finding  it  unlocked,  as  the  door  had  just  been  fastened, that by now they were looking at the bodies, that before another  minute  had  passed  they  would  guess  and completely realise that the murderer had just been there, and had succeeded in hiding somewhere, slipping by them and  escaping.  They  would  guess  most  likely  that  he  had been in the empty flat, while they were going upstairs. And meanwhile  he  dared  not  quicken  his  pace  much,  though the  next  turning  was  still  nearly  a  hundred  yards  away. "Should  he  slip  through  some  gateway  and  wait somewhere  in  an  unknown  street?  No,  hopeless!  Should he  fling  away  the  axe?  Should  he  take  a  cab?  Hopeless, hopeless!" At last he reached the turning. He turned down it more dead  than  alive.  Here  he  was  half  way  to  safety,  and  he understood it; it was less risky because there was a great crowd of people, and he was lost in it like a grain of sand. But all he had suffered had so weakened him that he could scarcely  move.  Perspiration  ran  down  him  in  drops,  his neck  was  all  wet.  "My  word,  he  has  been  going  it!" someone shouted at him when he came out on the canal bank. He  was  only  dimly  conscious  of  himself  now,  and  the farther  he  went  the  worse  it  was.  He  remembered however, that on coming out on to the canal bank, he was alarmed  at  finding  few  people  there  and  so  being  more conspicuous, and he had thought of turning back. Though he  was  almost  falling  from  fatigue,  he  went  a  long  way round so as to get home from quite a different direction. He was not fully conscious when he passed through the gateway  of  his  house!  he  was  already  on  the  staircase

before he recollected the axe. And yet he had a very grave problem  before  him,  to  put  it  back  and  to  escape observation  as  far  as  possible  in  doing  so.  He  was  of course incapable of reflecting that it might perhaps be far better not to restore the axe at all, but to drop it later on in somebody's yard. But it all happened fortunately, the door of the porter's room was closed but not locked, so that it seemed  most  likely  that  the  porter  was  at  home.  But  he had  so  completely  lost  all  power  of  reflection  that  he walked  straight  to  the  door  and  opened  it.  If  the  porter had  asked  him,  "What  do  you  want?"  he  would  perhaps have simply handed him the axe. But again the porter was not  at  home,  and  he  succeeded  in  putting  the  axe  back under the bench, and even covering it with the chunk of wood as before. He met no one, not a soul, afterwards on the way to his room; the landlady's door was shut. When he was in his room, he flung himself on the sofa just as he was—he did not sleep, but sank into blank forgetfulness. If anyone  had  come  into  his  room  then,  he  would  have jumped  up  at  once  and  screamed.  Scraps  and  shreds  of thoughts were simply swarming in his brain, but he could not catch at one, he could not rest on one, in spite of all his efforts...

Ebd E‐BooksDirectory.com