Capítulo 42
Pasado
Lunes, 1 de enero
Once años atrás
Traducido por Dani Fray
Corregido por ♡Herondale♡
Editado por Mrs. Carstairs~
Justo al lado del puente de Richmond, llamé a Elliot, escuchando por el altavoz cómo el teléfono sonaba y sonaba, hasta que saltó el buzón de voz. A los diez minutos de mi viaje me di cuenta de que no sabía en qué parte de la ciudad vivía Christian, y no sabía cuánto tiempo estaría Elliot allí. Era más de la una de la mañana, incluso podría estar en casa, en la cama, y yo no podría llegar a él sin despertar al resto de la casa.
La autopista 101 se extendía a oscuras delante de mí, salpicada por las ocasionales luces traseras de otro coche. Por lo demás, estaba vacía, con grupos de conductores entrando y saliendo de la autopista alrededor de los pequeños pueblos dispersos: Novato, Petaluma, Rohnert Park... En Santa Rosa, intenté llamar de nuevo, y esta vez respondió una voz masculina desconocida.
—Teléfono de Elliot. —Se escuchaba ruido, ebrios y estridentes, de fondo.
Una agria combinación de alivio e irritación se retorció en mí ¿Eran casi las dos de la mañana y él, o al menos su teléfono, seguía en la fiesta?
—¿Está Elliot por ahí? —pregunté.
—¿Quién está llamando?
Hice una pausa.
—¿Quién contesta?
El tipo inhaló, y su respuesta salió tensa, como si acabara de tomar un gran trago de algo.
—Christian.
—Christian —dije—, soy Macy.
Dejó escapar una respiración larga y controlada.
—¿La Macy de Elliot?
Alguien en el fondo dejó escapar un agudo Weey.
—Sí —confirmé—, su novia, Macy.
—Oh, mierda. —La línea se quedó en silencio, muda, como si alguien estuviera sosteniendo una mano allí. Cuando volvió, dijo simplemente.
—Elliot no está aquí.
—¿Se fue a casa sin su teléfono? —pregunté.
—No.
Confundida, presioné:
—Entonces, ¿cómo es que no está si sabes que no fue a casa?
—Macy. —Una carcajada lenta y borracha, y luego—: Estoy demasiado drogado para seguir eso.
—Vale —dije con calma—. ¿Puedes darme tu dirección?
Dijo una dirección en Rosewood Drive y añadió:
—La segunda casa a la izquierda. La oirás.
—Chris —protestó alguien en el fondo—, no lo hagas.
Christian soltó otra risa baja.
—¿Y a mí qué mierda me importa?
Y luego colgó.
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La casa de Christian era nueva, y por lo tanto grande para el ambiente modesto de Healdsburg, situada en una colina y con vistas a un viñedo. Tenía razón: podía escucharla en cuanto giré en su calle. Los coches se agolpaban en el largo camino de entrada, alineados hacia el borde de la acera. Aparqué en el primer tramo vacío de la calle, varias casas más abajo. Me abroché la chaqueta sobre el vestido y dejé los tacones en el coche, cogí unas sandalias del maletero y subí la colina a duras penas.
Parecía una tontería molestarse siquiera en llamar a la puerta. La puerta estaba ligeramente entreabierta, era ruidoso, así que entré a empujones, pasando por encima de un montón de zapatos que parecían paradójicamente cuidadosos dado el estado del resto de la casa. Había latas, botellas y cigarrillos apagados en casi todas las superficies. La música y la televisión sonaban a todo volumen en el pasillo. En el sofá del salón, dos tipos estaban desmayados, y un tercero estaba sentado con un mando en la mano, jugando al Call of Duty.
—¿Han visto a Elliot? —pregunté, gritando por encima del martilleo del arma de fantasía.
El tipo levantó la vista, miró hacia la cocina y se encogió de hombros.
Me dirigí a la cocina.
La habitación era enorme, y un completo desastre. Bebidas preparadas se habían servido y abandonado. Una pirámide de latas de cerveza se encontraba en una robusta isla de mármol, rodeada de una corona de patatas fritas rotas, manchas de salsa, rastros de M&M's. El fregadero estaba lleno de cristalería manchada y una jarra alta de agua.
—Está arriba —dijo alguien detrás de mí. Me giré y reconocí a Christian por las fotos del escritorio de Elliot. Era alto, no tanto como Elliot, pero sí más ancho, con una barba de chivo poco aconsejable y una mancha de cerveza en su camiseta de los Wildcats de Chico State. Tenía los ojos inyectados en sangre y dilatados casi hasta el negro. A su lado, otro tipo me miraba con los ojos muy abiertos, parecía que iba a vomitar. Era Brandon.
Los dos mejores amigos de Elliot.
—¿Arriba? —repetí. Christian levantó la barbilla asintiendo, rodando un palillo de dientes de un lado de su boca al otro.
—Está muy perdido —dijo Brandon, siguiéndome cuando me di la vuelta para salir de la cocina y subir las escaleras. Su voz se volvió cada vez más desesperada cuando mi pie golpeó el primer escalón.
—Macy, yo no lo haría. Creo que ha estado enfermo.
—Entonces lo llevaré a casa. —Incluso para mí, mi voz sonaba hueca, metálica, como si fuera proyectada desde altavoces en los rincones más lejanos de la escalera abovedada.
—Lo llevaremos a casa. —Brandon me rodeó el codo con una mano suave—. Déjalo dormir.
El pulso me latía en la garganta, en las sienes. No estaba segura de lo que iba a encontrar... pero no, eso no es del todo correcto. Creo que lo sabía. Entendí la sonrisa lacónica de Christian y la ansiedad de Brandon. Mirando hacia atrás, es difícil saber si fui evidente al dirigirme allí, o si simplemente era tan obvio.
—Yo me iría a casa, Macy —suplicó Brandon—. Cuando se despierte, le diré que te llame.
Su voz continuó como un zumbido de fondo, siguiéndome todo el camino hasta las escaleras y hasta la única puerta cerrada, al final del pasillo. Empujé dentro y me detuve.
Una pierna larga colgaba sobre el lado de la cama deshecha. Los zapatos de Elliot aún estaban puestos, todavía atados, pero sus pantalones vaqueros y bóxer estaban en sus rodillas y su camisa estaba empujada hacia arriba bajo las axilas, dejando al descubierto las líneas de su pecho, el rastro oscuro de pelo en su ombligo.
Brandon tenía razón: Elliot estaba desmayado.
Pero también lo estaba Emma, que yacía desnuda sobre su torso.
Di un paso atrás, justo en el pecho de Brandon.
—Dios mío —susurré.
Sabía cómo se sentía un corazón roto, pero esta era una sensación diferente, como un fósforo encendido sobre el órgano ensangrentado desde el interior, manteniéndose firme, esperando pacientemente a que se apagara, se convirtiera en carbón, se prendiera.
«Te quiero tanto, joder».
«Te quiero, y te deseo y te quiero».
«Te quiero como la persona con la que quiero estar para siempre».
«¿Quieres casarte conmigo?».
—Oh, Dios mío.
—Macy, realmente no es lo que piensas —dijo Brandon, poniendo sus manos sobre mis hombros—. Por favor, confía en mí.
—Parece que se ha acostado con ella —dije insensiblemente, sacudiendo sus manos de mis hombros. Por mucho que la escena me horrorizara, no podía apartar la mirada. La boca de Emma estaba abierta sobre su pecho mientras roncaba. El pene de Elliot colgaba flácido a lo largo de su muslo.
Nunca lo había visto realmente desnudo, nunca había... solo mirado.
Brandon se movió con ansiedad.
—Es ella, Macy. Elliot no...
—Oh, mierda —dijo Christian, acercándose a mí—. No tiene buena pinta, Ell.
Hice un sonido jadeante y ahogado que él pareció interpretar como una pregunta.
—No, tienen una historia. Solo... déjalo ir —dijo Christian, y luego contuvo un eructo estruendoso y se golpeó el pecho con su puño—. No son nada. Solo cogen a veces.
Me di la vuelta, pasando por delante de ellos por el pasillo, mis pies tanteando las escaleras, a través de la cocina y luego por la puerta principal al aire frío y descarnado donde no podía respirar. Intenté respirar, pero era como si me hubieran golpeado una y otra vez en el diafragma.
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Eran las dos y media de la mañana en Año Nuevo, y yo era la conductora más sobria, pero menos segura de la carretera. A través de un muro de lágrimas, navegué torpemente por la carretera sinuosa, subiendo en zigzag la estrecha colina y bajando la pendiente de grava de la calzada. Le grité al parabrisas y estuve a punto de regresar un par de veces porque casi no podía creer en mi propia memoria. Los dos acostados allí.
No miré a la casa de Elliot mientras subía los escalones de la entrada, temiendo que golpearía la puerta y le exigiría que bajara, aunque sabía que no estaba allí.
No sabía mucho en este momento, pero sabía que no podría volver a Berkeley en una pieza.
Dentro, la casa estaba helada. Había madera cuidadosamente apilada en el estante de atrás, podía hacer un fuego, comer algo para asentar el rechinar de mis tripas, pero apenas pude llegar al sofá. Saqué una manta del respaldo del sillón y me acurruqué en el suelo.
Sinceramente, no recuerdo nada más que la sensación del frío suelo en el lado derecho de mi cuerpo. Creo que mi cerebro debió apagarse inmediatamente. Algún instinto de autoconservación no quería que siguiera viendo sus caderas desnudas, ver la familiar presión de su mano sobre su ombligo. Una parte protectora de mi mente no quería recordar el espeso olor de esa habitación, la nube de cuerpos, sudor, cerveza, y sexo, o la forma casual en que Christian se refería a su íntima historia.
¿Pero tenía razón? ¿Ha sido así durante toda la semana, y durante la mayor parte de sus vidas? ¿Emma y Elliot, conectando casualmente, llenando el tedio de sus días el uno con el otro? Enviando mensajes de texto para pasar el rato cuando no había nada más que hacer. Salir al parque porque... ¿por qué no? No tenía ninguna duda de que Elliot me amaba, sabía que lo hacía, lo sentía en la médula de mis huesos, pero yo estaba allí apenas un tercio del tiempo, y los otros dos tercios, estaba Emma. Todos los días en la escuela, todo el año: accesible, conveniente, familiar.
No tenía ni idea de quién era el Elliot de la vida real. Mi Elliot solo existía en ciertos días, solo entre las paredes de nuestra biblioteca en el armario.
«No lo conozco en absoluto. No lo conozco en absoluto». Ese era el horrible pensamiento que se enhebraba en mis sueños, sueños en los que me encontraba con él en un autobús y no lo reconocía, sueños en los que me cruzaba con él en el pasillo y sentía el incómodo eco de que, de alguna manera, me había perdido algo importante pero no sabía qué era.