Capítulo 2
Entro en el camino circular y miro el horario que Jonathan me dio:
• 7:30 Llega al Starbucks en Highland. Pide un venti latte (leche entera) con tres de azúcar.
• 7:45 Introduce el código. Desactiva la alarma. Coloca el café y los periódicos en la encimera de la cocina.
• Si Hayes no está abajo a las 8 AM, envíale un mensaje de texto. Si eso falla, tendrás que ir a despertarlo. Advertencia: puede tener compañía.
Me preocupa que se me olvide algo, y la verdad es que ni siquiera estoy segura de haber hecho bien esas primeras instrucciones. El latte ya se ha derramado en mi falda y no sé si se supone que debo agregar el azúcar yo misma o si el Señor Oscuro realmente puede hacer tanto por sí mismo.
Podría consultar con Jonathan si realmente tuviera que hacerlo, pero actualmente está en camino a Manila, y probablemente debería guardar el acoso para las preguntas más importantes. Dios sabe que es probable que surjan a medida que avanza el día, si es que aguanto tanto. Sentada aquí frente a la mansión de Hayes en Hollywood Hills, empiezo a sentirme un poco insegura en ese aspecto.
Primero, porque ya odio a mi jefe, lo cual siempre es una mala señal.
Segundo, porque realmente odio su casa. Esperaba algo más parecido al propio Hayes: líneas limpias y hermosos ángulos con toques de exuberante e inesperada belleza. En cambio, es la casa que comprarías si, quizás, te hicieras famoso por una canción de YouTube sobre pedos, lo suficientemente grande como para albergar una aldea considerable y repleta de demasiados adornos de mal gusto: fuentes, columnas, ventanas arqueadas, y torretas; y en un clima donde florecen los árboles con flor y las buganvillas, su único paisaje incluye algunos setos cuidadosamente recortados y una sola palma robusta, lo que insinúa el tipo exacto de falta de alma que esperaría de alguien con su historia sensacionalista.
Echo los hombros hacia atrás y respiro profundamente antes de salir del auto. Si me gusta él o su casa es irrelevante, este trabajo es un medio para un fin para mí, el primer trabajo decente que he tenido en un año muy difícil, y no voy a estropearlo.
No importa lo horrible que sea, claramente no me tiene que gustar parar morderme la lengua y cumplir sus órdenes. Después de todo, son solo seis semanas.
Haciendo malabares con los periódicos, el café y mi bolso, consigo abrir la puerta y silenciar la alarma. Mis tacones resuenan contra el piso mientras camino, y considero que el interior es tan decepcionante como el exterior: pisos de mármol, muchos muebles de madera enormes, dos grandes escaleras sinuosas que conducen a alas separadas de la casa. Yo duermo sola en un estudio, así que no puedo imaginar cómo me sentiría en un espacio tan vasto. Por otra parte, es indudable que Hayes no duerme solo a menudo.
Saco los dos teléfonos móviles que he heredado de Jonathan, uno para las llamadas normales de Hayes y otro para las emergencias, y estoy a punto de ordenar los periódicos cuando lo oigo bajar las escaleras. Mi corazón comienza a latir demasiado rápido, casi audible. Tratar con pacientes y hacer pendientes será la mayor parte de mi trabajo. Eso puedo manejarlo. Para lo único que no estoy preparada es para encontrarme con el hombre en persona.
Miro en el espejo frente a mí, confirmando que la nueva blusa de seda todavía está metida y la mancha de café derramada en mi falda no es demasiado obvia. Todo en mí grita “soy tamaño bolsillo y no amenazante”: llevo el cabello recogido en una coleta alta, rímel y bálsamo labial en mi cara y nada más, aparte de mis ojos, que permanecen un poco, um, rebeldes. Necesito que digan estoy aquí para servir, y en este momento dicen algo más como llevo gas pimienta o conozco a pandilleros.
Antes de que pueda corregirlo, él aparece, vestido con una camisa blanca impecable y un traje negro, es incluso más alto de lo que me había dado cuenta, e incluso más guapo. El cabello oscuro reluciente, húmedo y despegado de su rostro, un ligero rubor en sus pómulos afilados, todavía caliente por la ducha.
Es una cara que te obligaría a mirar una segunda y luego una tercera vez. Una cara que te hace prepararte para el sonido de su voz... indudablemente baja y áspera como la grava, el tipo de voz que toca un acorde en la base de tu estómago, y te hace apretar los muslos con anticipación. O lo haría, si no me mirara como si acabara de irrumpir en su casa.
―¿Esto es una broma? ―él exige. Su voz es exactamente como la imaginé. Lástima que tuviera que arruinarlo siendo él. Debe haber sabido que venía, y todavía no he hecho nada malo.
―No ―digo, de repente agradecida de que la encimera nos separe―. Soy Tali. Jonathan me pidió que lo reemplazara mientras él no estaba. Supuse que lo sabías.
Un músculo parpadea en su mandíbula.
―Me dijo que mi reemplazo se llamaba Natalia ―dice, exhalando un suspiro―. No que era su amiga, la bartender.
Dice “bartender" como si fuera sinónimo de racista o pedófilo. Creo que un tipo que bebe tanto como él tendría un gran respeto por mi profesión.
―¿Hay algún problema? ―pregunto. Mi voz es probablemente más amenazadora y menos conciliadora de lo que se requiere; no hay mala situación que no pueda empeorar, pero renuncié a mi trabajo por esto, así que no voy a caer sin luchar.
―Necesito hablar con Jonathan cuando aterrice ―dice, presionando el puente de su nariz entre el pulgar y el índice―. Obviamente ha habido un malentendido. Quiero decir, ¿tienes alguna experiencia?
¿Qué si tengo experiencia en contestar el teléfono y recoger la tintorería? Sí. Toneladas. Realmente no puedo creer que a Jonathan le preocupara que me acostara con este tipo. De acuerdo, me gustaría hacerle muchas cosas, pero en su mayoría involucran escupirle, y no de una manera sexy.
―Sí ―respondo, cruzando los brazos debajo de mi pecho―. La última vez que lo comprobé, responder teléfonos no requería un título de Harvard.
―El que claramente no tienes ―dice.
Podría refutar que asistí a la escuela de posgrado, pero hacer referencia a algo que abandoné probablemente no ayudará en mi caso.
Agarra el café, suspirando mientras mira el azúcar. Aparentemente, está demasiado ocupado y es muy importante para romper sus propios paquetes de azúcar. Lección aprendida para mañana, no es que parezca que habrá un mañana.
―Voy a llamar a Jonathan ―dice, ya alejándose―. No te pongas cómoda.
La puerta se cierra de golpe y mi respiración me abandona, lenta y profundamente. ¿Qué diablos pasó? Lo entendería si no le agradara después de conocerme, no sería el primero, pero estaba siendo un idiota incluso antes de que abriera la boca.
Me apoyo en la encimera de mármol y presiono la cara contra mis manos, la decepción al final se apodera de mí. Ya renuncié en Topside y con muy poco aviso. No me volverán a contratar, lo que significa que, a menos que encuentre algo más rápidamente, me iré a casa a Kansas con el rabo entre las piernas, tal como mi exnovio predijo que lo haría.
Lo más difícil es que este trabajo se sintió como una señal: que las cosas irían bien, que iba a poder salir de este agujero en el que estoy, pero toda la suerte que tuve se evaporó en el momento en que acepté ese adelanto. ¿Por qué esto sería diferente?
Eventualmente camino a la oficina de Jonathan, que está justo a la derecha de la cocina. Es pequeña y soleada y de estilo zen en su austeridad. Aparte del escritorio y la silla, la única decoración es un único helecho verde brillante y dos fotos enmarcadas, una de Jason y otra de nosotros tres, riendo con la brisa con el muelle de Santa Mónica iluminado detrás de nosotros.
Bebo un sorbo de café frío y empiezo a anotar los mensajes del fin de semana, esperando a que me despida. Casi, casi, he aceptado la idea, cuando él me llama al mediodía, pero mi estómago todavía da vueltas. Nunca me habían despedido, tampoco he perdido tanto dinero de una sola vez.
―Esta mañana ―comienza con rigidez―, estaba... sorprendido. Solo quiero asegurarme de que sepas lo que te espera aquí. No es un trabajo fácil.
El alivio sisea a través de mi sangre, como el vapor escapando de una válvula. No estoy segura de qué lo hizo cambiar de opinión, y realmente no me importa.
―Está bien.
―Trabajarás muchas horas ―dice―, y tendrás que hacer... otras cosas también.
Me hundo en mi silla.
―Eso suena como el tipo de cosa vaga que Harvey Weinstein1 sugeriría ―digo con una risa incómoda.
Esto es recibido con absoluto silencio. Aparentemente, una vez más he descarrilado una conversación con uno de mis extraviados intentos de humor.
―No ―dice finalmente―. Pero puede que haya cosas de mi estilo de vida que te parezcan desagradables.
―¿Te refieres a las frescas? ―Simplemente sale. Internamente me estremezco por mi falta de filtro. Necesito un bozal―. No importa. No me importan las cosas desagradables. Está bien.
―Está bien ―dice con una pesada y decepcionada exhalación. Claramente, esperaba que me fuera por mi cuenta―. Puedes quedarte hasta que vuelva Jonathan. Y estoy seguro de que te dijo esto, pero permíteme volver a enfatizar: nadie obtiene mi número personal. Nadie.
Jonathan ya me explicó esto, con la urgencia de alguien discutiendo códigos nucleares. Debo tomar mensajes si alguien llama y reenviarle los mensajes de texto que parezcan pertinentes, personales o de otro tipo, pero las únicas personas que realmente tienen el número de Hayes son su amigo Ben, Jonathan y ahora yo... así que sabrá quién tiene la culpa si se difunde.
―Tengo que asegurarme de que la gente te deje en paz. Jonathan me lo dijo.
―Exactamente ―responde―. Y eso te incluye a ti. ―Y luego cuelga sin decir nada más.
Lanzo un profundo suspiro y cierro los ojos. Serán seis semanas muy, muy largas.