12
Rowan
No dudé cuando agarré el dibujo a medias del cubículo de Zahra. Ni tampoco me inmuté cuando compré un paquete de cien lápices de colores y papel de dibujo en la tienda local de manualidades. En realidad, la parte más difícil de todo fue obligar a Martha a tomarse el resto del día para que yo pudiera tener algo de privacidad.
Me tiembla la mano que se aferra a un lápiz del número dos. Con el brazo rígido, presiono la punta contra el papel. La punta de plomo se rompe y me deja sin más que un trozo de madera inútil.
—¿Qué estás haciendo, hombre? —Refunfuño mientras suelto el lápiz y me llevo las manos al cabello.
—Ser un estúpido de mierda por alguna razón desconocida.
Sus dibujos son una mierda y lo sabe. Casi lloró durante su presentación cuando le llamaste la atención sobre ello, y fue doloroso ver lo nerviosa que estaba por ello.
Y te importa porque...
Porque una Zahra feliz significa una Zahra creativa y una Zahra creativa significa que me voy de aquí lo más rápido posible.
La batalla entre mis células cerebrales malvadas y demasiado estúpidas para vivir libran una guerra una contra la otra. Sacó el dibujo de Zahra de debajo de la página en blanco y lo miró. Su idea está bien pensada. Eligió destacar nuestros personajes más diversos que a menudo se dejan de lado en favor de nuestras princesas más populares.
Es ese pensamiento el que me ayuda a tomar el sacapuntas e intentarlo de nuevo. Me mantiene con los pies en la tierra a pesar del rápido latido de mi corazón mientras reconstruyo la idea que tuvo Zahra.
Las palmas de mis manos no tardan en ponerse húmedas. Mis emociones son turbulentas y al borde de la volatilidad. Me quito la chaqueta y me subo las mangas de mi camisa abotonada, desesperado por conseguir un respiro de la creciente temperatura de mi cuerpo. Es como si estuviera sudando mis demonios, un trazo de lápiz a la vez.
Dibujar es un pasatiempo inútil. Los hombres de verdad no dibujan, me susurra la voz de mi padre. Aprieto el lápiz con más fuerza al recordar que rompió uno de mis bocetos de la clase de arte.
La madera amarilla se astilla cuando el lápiz se parte por la mitad.
—Mierda. —Tiró los trozos rotos a la papelera y limpio el polvo que queda en el papel.
¿En qué demonios estaba pensando al fingir que conocía a alguien que podía ayudar a Zahra? No hay manera de que pueda hacer esto.
Mi silla rueda hacia atrás mientras me levanto de un salto y me froto la frente con una mano temblorosa. Agarro el papel y lo rompo en pedazos. Los jirones blancos revolotean en la basura como copos de nieve de mi fracaso, cayendo sobre el lápiz roto.
Espero experimentar algún alivio, pero lo único que me queda es una sensación de malestar en el estómago y un corazón acelerado que aún no ha disminuido. Mis ojos se deslizan desde mis puños apretados al cubo lleno de los restos de mi dibujo.
Aquí no hay nadie que me grite o me haga sentir que no valgo nada. Soy un hombre adulto que puede manejar cualquier cosa que se me plantee, incluido un estúpido e inofensivo dibujo.
Puedo hacerlo. Si no por mí, entonces por el futuro que mis hermanos han soñado. En lugar de centrarme en el pasado, me recuerdo a mí mismo en el futuro. Uno en el que Declan se convierta en director general y yo sea su director financiero. De Cal encontrando finalmente su lugar dentro de la empresa una vez que tomemos el control.
Tomó asiento, agarró un papel nuevo y un lápiz y me pongo a trabajar.
Me detengo en la entrada del cubículo de Zahra y me tomo un momento para observarla. Mueve la cabeza al son de los auriculares blancos mientras teclea. Su pin del día parpadea bajo la luz del techo. La elección de hoy es un salero y un pimentero con la frase Saludos de temporada escrita debajo de él.
¿Quién podría odiarse tanto como para llevar algo tan atroz?
Mi mirada recorre su cuerpo antes de posarse en la curva de su cuello. La suave piel está pensada para seducir. Para besar y marcar mientras se la follan en el olvido. Hay muchas cosas que me gustaría hacerle a ese pequeño y bonito cuello si tuviera la oportunidad.
Excepto que eso no es posible.
Mi momento de debilidad no se repetirá. Ella podría decir que no me denunciará a Recursos Humanos, pero no he llegado tan lejos en la vida confiando en nadie más que en mí mismo. Sus opciones son infinitas, y tiene todas las oportunidades de sacarme dinero como si fuera un trapo mojado. Sólo los medios de comunicación podrían pagar para que se jubile a la edad de veintitrés años. La idea me deja un sabor amargo en la boca, me seca la lengua y me aprieta la garganta.
Me dirijo a su escritorio y golpeó el dibujo sobre la superficie.
Ella se levanta de un salto en su asiento antes de dejarse caer de nuevo en el cojín. —¡Hola! ¿Puedes anunciar tu presencia como una persona normal?
No respondo porque me da miedo respirar estando tan cerca de ella. Todo lo que hace falta es el olor a su perfume para que mi sangre desvíe su camino desde mi cerebro a mi polla.
Por suerte, tengo suficiente control sobre mis impulsos como para pararme y dar un paso atrás.
Ella inclina la cabeza hacia mí. —¿Qué te pasa?
Me ajusto la corbata ya perfecta. —Nada.
—Claro. —Se gira hacia el dibujo y se queda mirando.
¿Le gusta?
Claro que le gusta, maldito cohibido. ¿A quién no le gustaría?
Sus ojos se abren de par en par mientras traza el diseño. —Esto es increíble.
Dejo escapar un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. Al menos todavía tengo algo de mi talento para el dibujo, como dijo el abuelo. Se lo daré al viejo. Después de todo, él tenía razón cuando dijo que el talento no desaparece, sino la pasión.
Se me contrae la garganta. Concéntrate en la tarea que tienes entre manos.
Aunque el dibujo ha necesitado múltiples intentos y más de veinticuatro horas para finalizarlo, el proceso de recrear el diseño de Zahra fue fácil. Demasiado fácil. Cuando me di cuenta de que había terminado el producto final hacía una hora, un extraño vacío me había invadido. Me picaban los dedos para seguir adelante y perseguir esa sensación que todo lo consume, en la que el mundo se apaga a mi alrededor.
Odio que quiera más. Me hace sentir débil y como si estuviera tambaleándome al borde de la falta de control.
—Será mejor que me vaya. —Me acerco a la entrada de su cubículo.
—¡Espera! —Se levanta de la silla.
—¿Qué? —¿Sabe que lo he dibujado?
Joder. ¿Cómo pudo?
Agita la mano. —Le falta una firma.
—¿Qué es?
—El dibujo.
Me paralizo y considero mis palabras tan cuidadosamente como puedo durante este tipo de circunstancia. —¿Y? —Suave.
—Y quien lo haya diseñado merece el crédito por su trabajo. Es lo correcto, lo que hay que hacer. —Sus ojos caen al suelo.
Interesante. Esta es la segunda vez que sus problemas de confianza han salido a la superficie. ¿Esto se debe a que Lance Baker publicó una propuesta similar a la suya? ¿O hay algo más que afecta a su capacidad de poner la fe en otra persona?
En lugar de sentirme satisfecho con mi evaluación, una sensación de negrura se desliza en mi pecho. Puedo ser muchas cosas, pero no soy un ladrón.
Me sacudo de encima. —El artista es un contacto que tengo del Departamento de Animación. Es un trabajo apresurado a medias, así que no te preocupes por darle crédito.
—¿Me darás su número para que pueda darles las gracias?
Frunzo el ceño. —Quiere permanecer en el anonimato.
—Bien, ¿qué tal si le das mi número entonces? Si no quiere enviarme un mensaje, entonces no tiene que hacerlo. Sin rencores. —Suelta un suspiro.
Un mechón de cabello oscuro cae delante de sus ojos. Se lo coloca detrás de la oreja que está cubierta por una hilera de pendientes únicos. Doy un paso adelante para ver los diseños, pero retrocedo cuando respira profundamente.
Por suerte, mi gemido se quedó atascado en la garganta. —¿Y qué es lo que pretendes de esta conversación?
Me mira con las cejas fruncidas. —¿Siempre eres tan cínico sobre las intenciones de la gente?
—Sí.
Pone los ojos en blanco. —Expresar la gratitud no es exactamente un programa de intercambio.
—No voy a creer en tu palabra.
Se ríe mientras se inclina sobre su escritorio, dándome una vista privilegiada de su firme trasero mientras garabatea algo en una nota adhesiva. El calor se extiende de mi pecho a lugares que no tienen por qué estar encendidos en ese momento.
Por alguna razón olvidada por Dios, estoy sufriendo algún tipo de dolencia física en su presencia que me hace actuar como un loco privado de sexo. Mis dedos golpean contra mi muslo para mantener mis manos quietas.
Debería vigilar sus motivos, no su cuerpo.
Hay algo que no está bien en ella. Tal vez su amabilidad es una fachada para lo que realmente hay debajo de la superficie. No creo ni por un segundo que ella no haya pensado en explotarme por mi posición después de besarla. Cualquiera en su posición económica lo haría.
Se gira y me pasa la nota adhesiva de color rosa intenso. —Toma.
No la tomes. Dile que no y vete antes de cometer un gran error.
Mi mano se abalanza y le quita la nota adhesiva de la mano antes de que me lo piense dos veces.