Capítulo 11
Estoy inclinada sobre el lavavajillas cuando Hayes entra a la cocina a la mañana siguiente. Miro hacia arriba a tiempo para ver sus ojos en mi trasero, y hay algo tan sucio y tan profundamente masculino en esa mirada, que siento una punzada de deseo no deseado en respuesta.
Cierro el lavavajillas y me acerco al Vitamix, vertiendo el contenido en un vaso, que coloco delante de él.
Él lo mira.
―Este es el daiquiri con peor aspecto que he visto en mi vida.
―Se llaman batido de verduras. Me sorprende que no hayas oído hablar de él en la facultad de medicina, pero supongo que eso te habría quitado un tiempo valioso para aprender sobre los implantes mamarios.
―En realidad, estaba al tanto de las verduras antes de la escuela de medicina ―dice, levantando el vaso y mirándolo con sospecha―. Yo era precoz en ese sentido. Simplemente no sé por qué me las estás dando.
―Porque comes como la mierda, bebes como un pez y casi no recibes la luz del sol. Eres como un vampiro, solo uno que es indiferente acerca de tu supervivencia. ―Me giro para enjuagar la licuadora―. Y hablando de malos hábitos, alguien llamada Ángela envió un mensaje de texto y preguntó si todavía irás a cenar.
―¿Ángela? ―repite sin comprender. El nombre claramente no suena―. Repasa los mensajes. ¿Hay una foto de ella? Necesito saber en qué me estoy metiendo.
Mis ojos giran tan fuerte que tengo miedo de que se atasquen. Me seco las manos, pero no alcanzo el teléfono.
―¿De verdad quieres que revise tu conversación con Ángela para averiguarlo? Porque me preocupa que haya fotos de pollas.
―Dudo seriamente que Ángela me haya enviado una foto de una polla, pero si lo hizo, puedes cancelar.
Mi boca se contrae.
―Me refiero a tu polla, Hayes.
―¿Mía? Tendrías mucha suerte. ―Se inclina sobre la encimera y agarra el teléfono por él mismo, gracias a Dios.
―Sabes ―le digo, limpiando la encimera mientras pasa los mensajes de texto―, una gran parte por lo que me necesitas podría resolverse si no bebieras hasta emborracharte.
―Por favor, por favor, continúa diciéndome formas de hacer tu trabajo más fácil. ―Él deja de deslizar el dedo, supongo que ha encontrado su foto, y luego me devuelve el teléfono con un suspiro especialmente cansado―. ¿Nos haces una reservación en Perch a las siete y le avisas por mí?
Agarro el teléfono y finjo escribir.
―¡La mejor de las mañanas, Ángela! ―digo en voz alta―. Gran show, te llevaré a una comida gratis antes de nuestro intercambio de fluidos corporales. Normalmente solo invito a las mujeres a tomar una copa y espero a que las drogas hagan lo suyo. ¡Adiós, por ahora! ―Miro hacia arriba para ver si me encuentra tan divertida como yo.
―Honestamente, la resaca es mala, pero tu acento británico es ahora lo más doloroso de mi día.
Luego, a pesar de su resaca, sonríe y se siente como si el sol acabara de salir después de un largo invierno. Me hace mucho más feliz de lo que debería.
Estoy en la cama esa noche, respondiendo una pregunta que Sam hizo sobre el libro y lista para dormir, cuando el nombre de Hayes aparece en mi teléfono. Intento reunir cierta indignación, pero no puedo encontrarla.
Hayes: ¿Cuál fue la expresión que usaste el otro día cuando fingías ser británica, pero sonaba como un deshollinador de Mary Poppins? Se lo estoy contando a las chicas.
Pongo los ojos en blanco. Chicas, plural. Supongo que eso significa que las llevaré a desayunar por la mañana. ¿Y por qué me envía mensajes de texto cuando tiene una compañía que debe ser mucho más entretenida?
Yo: ¿Fue “vete a la mierda y ya duérmete”?
Hayes: No. Sigue intentándolo.
Yo: ¿Fue “esto es un comportamiento inadecuado en el lugar de trabajo”?
Hayes: Esa línea debe ser de la interpretación fuera de Broadway de Mary Poppins, definitivamente no de la película. Además, alguien no leyó su contrato de trabajo con atención.
Yo: Sí, ese alguien es tu abogado. No hay forma de que ese contrato se sostenga en los tribunales.
Hayes: Ah. Siempre es bueno saber que un empleado *ya* está contemplando la posibilidad de una demanda.
Me río mientras dejo el teléfono. Si los hombres fueran colocados en un continuo desde lo ideal a lo desastroso, Sam caería en un extremo y Hayes precisamente en el otro. Entonces, ¿por qué es Hayes, de los dos, con el que me gustaría volver a enviarme mensajes de texto?
―¿Entonces qué pasó? ―le pregunto cuando llega a la cocina a la mañana siguiente, inusualmente malhumorado, incluso para él. El último mensaje de texto que recibí ―a la una de la mañana, debo agregar―, decía que las chicas, en plural, eran aburridas y que probablemente podría saltarme las flores―. ¿Qué hicieron mal tus amigas?
―Aprecio tu preocupación por mis necesidades sexuales, pero es innecesaria ―gruñe―. La noche terminó bien.
Su estado de ánimo, y el hecho de que ninguna de ellas esté aquí, me lleva a pensar lo contrario.
Y lo más extraño es que parece estar resentido conmigo por eso.